Вечер. Среда или вторник.
Иду вдоль канала домой.
Мыслями плотно заполнен,
Иду, бормочу сам с собой.
Бурный поток странной речки
Пенится жёлтой водой,
Редкие масла колечки
Сразу за ржавой трубой.
Мысли толпятся и вьются,
Путают север и юг.
Люди навстречу идут и смеются,
И новый мыслительный круг.
Тучи не серого цвета -
Небо раскрасил закат.
Я и не думал бы думать об этом,
Но краски запомнились - факт.
Ветер лохматит причёску,
Я - незнакомец, плевать!
Ветер всегда в этом городе жёсткий,
А значит, пора привыкать.
Дальше иду и смакую,
Мысль о заветной мечте.
Были попытки сменить на другую,
Но понял - другие не те.
Хочется взять и подумать,
Выстроить планы вперёд,
Всё упирается в некую сумму,
И дальше мой план не идёт.
Я, как и множество местных,
Тех, кто не выбрал кем быть,
Тех, кто не вор и не бездарь,
Но тех, кто не хочет так жить.
Простой человек, обыватель,
Что ищет дорогу домой,
Не в тот коробок, где залип выключатель,
А в место, где станет собой.
Бежать по понятным причинам,
Вся жизнь - цикл рутинных забот,
От этого выиграет только община,
А время моё пропадёт.
Тогда для чего я старею?
Зачем производственный цикл?
Всю жизнь за любовь, а любить не умею,
Где надо не «вкл», а «выкл».
Погода добавила мыслей,
Я медлю, но всё же иду.
Ведь там впереди ждёт мечта моей жизни,
А значит, я не пропаду.