Который год метут метели,
Она босая на балкон,
Выходит прямо из постели
Под звон разбившихся окон.

А на лице, как будто маска.
Взаймы дала сама война,
И пепел на висках, как краска.
Нет, это просто седина.

Со дна достанет боль утраты,
И доживая век в аду,
Она потребует расплаты
За ту ужасную войну.

Но, кто расплатиться? Кто выжил?
А может быть, она сама?
А может, городские крыши?
Или в сиянии луна?

И снег летит, летит в ладони,
И горько-горько на земле,
И только лишь стоит в поклоне
Береза в бархатном плаще.