Больше не пишешь
Стихов...
Довольно!
Но чувствуешь,
Где-то внутри
К планете
Твоей
Неизвестной
Летит с бешеной
Скоростью
Метеорит.
Нет,
Ты никому
Не молишься
Лишь терпеливо
Ждёшь,
Терзаешь апостола
Мыслями
Грешными
И у железных
Ворот
Возьмешь
И посадишь
Синие
Колокольчики.
Сколько же
Молний и гроз,
Стенаний,
Зябких ночей,
Пророчества,
Чтобы читающий
Кто - нибудь,
Наступил
Брезгливо
На смятый листок.
Вот,
Наслаждайся
Несчастный поэт,
Твои лавры
И почести -
Одиночество
И исхоженный
Музой
Вдоль и поперёк,
Потолок.