Не играть на скрипке мне старинной,
Не писать стихов мне больше иль сонет,
Нет в моих руках пера и нет бумаги,
Лишь бренчит в кармане горстка ржавеньких монет.

Не смотреть на звезды мне с улыбкой юной,
Не любить её, не знать её парфюм,
Я один сижу в подвале и жду часа,
Покрывая грязью свой, когда-то, дорогой костюм.

Не сидеть в компании знакомых в ресторане,
Нет уже тех чувств к себе и жизни той,
В этом мире лишь мой разум еще светел,
Не дает мне обрести покой.

Нет попыток всё вернуть, уже их исчерпал я,
Не хочу и не могу вам показаться на глаза,
Вы простите, что был груб, хамил или был мразью,
Может быть по мне хотя бы упадет одна слеза?

Нет, не нужно вам прощать такую сволочь,
Не молитесь за меня, не ставьте в храме свеч,
Я себя сам погубил, забыв про дорогих людей мне,
Над собой подвесив незримый смерти меч.