Не понимаю,

что со мною сталось?
Усталость, может,-

может, и усталость.
Расстраиваюсь быстро

и грустнею,
когда краснеть бы нечего -

краснею.
А вот со мной недавно было в ГУМе,
да, в ГУМе,

в мерном рокоте

и гуле.
Там продавщица с завитками хилыми
руками неумелыми и милыми
мне шею обернула сантиметром.
Я раньше был несклонен к сантиментам,
а тут гляжу,

и сердце болью сжалось,
и жалость,

понимаете вы,

жалость
к ее усталым чистеньким рукам,
к халатику

и хилым завиткам.
Вот книга...

Я прочесть ее решаю!
Глава -

ну так,

обычная глава,
а не могу прочесть ее -

мешают
слезами заслоненные глаза.
Я все с собой на свете перепутал.
Таюсь,

боюсь искусства, как огня.
Виденья Малапаги,

Пера Гюнта,-
мне кажется,

все это про меня.
А мне бубнят,

и нету с этим сладу,
что я плохой,

что с жизнью связан слабо.
Но если столько связано со мною,
я что-то значу, видимо,

и стою?
А если ничего собой не значу,
то отчего же

мучаюсь и плачу?!