Потеряла Россия

в России

Россию.
Она ищет себя,

как иголку в стогу,
как слепая старуха,

бессмысленно руки раскинув,
с причитаньями ищет

буренку свою на лугу.
Мы сжигали иконы свои.

Мы не верили собственным книгам.
Мы умели сражаться лишь с пришлой бедой.
Неужели не выжили мы

лишь под собственным игом,
сами став для себя

хуже, чем чужеземной ордой?
Неужели нам жить суждено

то в маниловском, молью побитом халате,
то в тулупчике заячьем драном

с плеча Пугача?
Неужели припадочность —

это и есть наш характер,
то припадки гордыни,

то самооплева —

и все сгоряча?
Медный бунт, соляной и картофельный —

это как сон безопасный.
Бунт сплошной —

вот что Кремль сотрясает сегодня,

как будто прибой.
Неужели единственный русский наш

выбор злосчастный —
это или опричнина

или разбой?
Самозванство сплошное.

Сплошные вокруг атаманы.
Мы запутались,

чьи имена и знамена несем,
и такие туманы в башках на Руси,

растуманы,
что неправы все сразу,

и все виноваты во всем.
Мы в туманах таких

по колено в крови набродились.
Хватит, Боже, наказывать нас.

Ты нас лучше прости,

пожалей.
Неужели мы вымерли?

Или еще не родились?
Мы рождаемся снова,

а снова рождаться — еще тяжелей.