Есть счастье у нас, поверьте,

И всем дано его знать.
В том счастье, что мы о смерти

Умеем вдруг забывать.
Не разумом, ложно-смелым.

(Пусть знает,— твердит свое),
Но чувственно, кровью, телом

Не помним мы про нее.

О, счастье так хрупко, тонко:

Вот слово, будто меж строк;
Глаза больного ребенка;

Увядший в воде цветок,—
И кто-то шепчет: «Довольно!»

И вновь отравлена кровь,
И ропщет в сердце безвольном

Обманутая любовь.

Нет, лучше б из нас на свете

И не было никого.
Только бы звери, да дети,

Не знающие ничего.