Я, как блиндаж партизанский,

травою пророс.
Но, оглянувшись,

очень отчетливо вижу:
падают мальчики,

запнувшись за мину,

как за порог,
наткнувшись на очередь,

будто на ленточку финиша.
Падают мальчики,

руки раскинув просторно,
на чернозем,

от безделья и крови

жирный.
Падают мальчики,

на мягких ладонях которых —
такие прекрасные,
такие длинные

линии

жизни.