На зыбкой плоскости проспекта. 
Шагают башмаки домой. 
Река, мосты как медь оркестра. 
Мой дом от старости седой. 
Дворы играют со мной шутку.
Насквозь налево и в тупик.
Я удивляюсь промежутку. 
От детства к смерти только миг.
Я помню самый первый опыт.
Когда казалось всё отдам.
Но вот с годами только топот.
Бегущих мимо. Где ж я сам?
Давно забытые улыбки.
От стенки к двери, но бежать. 
Мои усердные попытки.
Числом любовь не сосчитать.
Я всё равно один останусь.
В давно заброшенном дворе.
Как в первый раз я с ним расстанусь. 
Прижавшись в тупике к стене.
Не выстрел, смазанный оркестром.
Не крюк с верёвкой в потолке.
Усну в обнимку с древним креслом.
Всё вновь случится, но во сне.
И вновь по плоскости проспекта. 
Меня ботинки приведут.
Где марши медного оркестра.
Где двор и дом, скучая, ждут.