Стрекоза,
создание изящное,
неуловимо,
крылышком дрожащим
коснулась ровной глади пруда.
Она летит из ниоткуда —
спешит
в края несорванных цветов,
нарядных бабочек порхающих,
кузнечиков свободно-скачущих,
непуганых шмелей и мотыльков.
В свои парящие потоки небо
прозрачной синевой её зовёт.
Взлетая, словно вертолёт,
она стрекочет и поёт,
что летом всё такое лёгкое —
ветер, облака и тополиный пух...
Как крылья
большеглазой стрекозы
даже те стихи,
что я читаю вслух.
Лепестки цветов легли на рябь
лениво дремлющего пруда.
И тени, невесомо, по воде,
смеясь, скользят,
не тонут в глубине.