Тополиный пух —
он как первый снег —
пушистыми хлопьями в воздухе,
сугробами ватными на земле...

Вязь облаков
тянется на восток.
Я — за ними, тайными тропами
иду, невидимкой, наискосок...

Добелá раскалённое солнце
тóпит, как воск, небеса,
пламенем отражаясь
в многоэтажных стеклянных глазах...

Плавно день превращается в ночь,
а ночь — в день...
Жду тебя в лабиринте тени́стых аллей —
в белом шуме листвы молодых тополей...