А я тебе стихи писал, ты даже об этом не знаешь,
Многие вечера тоскливо в любви сгорая.
Но, что-то изменилось, гормон стал тихим уж очень,
И просто закончил писать, поставив своё многоточие.

Быть может старею, душа хочет смысла,
Ей снова уж стоит в кого-то влюбится.
Мне нравится лето, зима уж не очень,
И в сырость одетая любовь между прочем.

Там сказка была, похожа на музыку,
Мне было с восторгом писать про свою музу.
И океан вспоминать, питьё вина из бокалов,
Но я не пил никогда, это было для люда начало.

Мне нравятся люди, что хотят мне зла,
Как маленькие дети сердятся на отца.
Они так красивы и про них попишу,
Когда о тебе никому не скажу.

Они меня просят, "скажи сколько стоишь ?"
А мне как-то по фиг, очистил я совесть.
И в помощи ветхой теряю я дни,
И там в комплиментах сгорают они…

А как по другому, не раб, а человек,
Сгорает наш век, а мы не расскажем,
За нас перепишет историю какой-то малец,
Который поймёт весь мир Простоквашино.

Меня отдаляет от твоих берегов,
Тумана те сгустки, что временем кличут.
Что было со мной не думая зря,
Любовь гормональная пронеслась по мне вихрем.