Как соль земли, как талисманы,
Как тот любимый твой шеврон,
Как просто пыль - не графоманы.
История сотрёт их вон.

Богатству этих душ не верю.
Хоть с ломаным грошом в горсти,
Бог бережёт, чтоб в лапы зверю
Поэзию мою снести.

Сто лет в гробу, пока потомки
Не графомана будут знать.
Теперь я покурю в сторонке,
И Родина мне тоже - мать.