Пьяни́т электрический за́пах
постгрозово́го озона.
На фоне вечернего неба,
цве́та люпи́на, шафрана, соломы,
стоят в ванильной дымке
городского многоголосья,
похожие на пики,
старинных фонарей чугунные колосья.
Пролетает август... неумолимо.
Янтарное солнце, наполовину
прикрытое облаком —
сладко, невинно,
как мёд с молоком...
Искря́т ювелирным теплом
лета последние блики
над крышами домов,
временем обша́рпанных,
словно пожелтевшие страницы
старой книги...