Прости за строки на листке,
Пытаюсь мысли написать,
Держу свой карандаш в руке,
Слова боюсь тебе сказать.

Я от тебя не чувствую любви,
И поневоле опускаю руки,
Себе твержу ты душу не трепи,
Но сердце остывает от разлуки.

Тебя забрал и заточил зловещий город,
Да так что наша нить натянута струной,
Мечтаю я услышать, что тебе ещё я дорог,
По-прежнему я для тебя, самый родной.

Прости, я исчерпал себя и силы на исходе,
И каждый день молюсь, прошу и жду тебя,
Но что я получу в самом итоге?
Никто не знает, даже ты сама себя.

Я не виню тебя и не ругаюсь,
И принимаю то что есть,
Душой и телом выжигаюсь,
Судьба подкинула мне жесть,
И я не вижу твои мысли,
Не слышу планов и мечты,
От безысходности повисли,
И чувства от тебя пусты.

Я может быть и не достоин,
Претендовать с тобой на новый старт,
Но в самом пекле с тобой рядом воен,
Он до последнего готов сражаться без наград.
Хотя
Ты знаешь, ты его награда,
И как судьбою не крути,
Настанет день и будет наша дата,
И мы сойдёмся на одном пути...