Наше сонное утро
со вкусом дождя...
А в окне —
небо серо-лиловой яшмой.
Я сижу за столом,
прям напротив тебя.
Я в рубашке твоей
(смотри — нараспашку!)
акварельным пятном...
Размывает меня
в силуэт...
пар-дымок над кофейной чашкой.

Нам не нужно спешить
и оправдывать лень
влажным звоном
протяжных серебряных струй,
скользкой тяжестью
тонких плакучих ветвей
или тем, что сентябрь —
увы, не июль...
Мы с тобой по-кошачьи
проспим целый день,
если сможем прервать хоть на миг
поцелуй...