Ночь,
подражая тиканью часов,
не спит —
стучит в моё окно
космическим,
мистическим созданьем.
И снова время застывает льдом.

Душа,
ни с кем не попрощавшись,
сквозь лунный свет
летит бессонно
на звёздные поляны Мирозданья
за птицей с человеческим лицом.

Там глупый мотылёк
находит смерть
в огне твоих волос,
дрожащих на ветру.
Там листьев золотых
причудливая вязь
напоминает сердца очертанье.

В осенней глубине его,
на самом дне, —
лишь неприступность
сиротливых скал
шлифуют аметистовые волны
северного моря
в шёлковом мерцанье.