В мой плотный график не вмещаются стихи,
Как места нет для творчества в моем пространстве,
Мыслитель затаился и притих,
С реальностью мечтатель в диссонансе.

Не отследить ни дней, ни циклов лун,
В метро мелькают призраки прохожих,
Ментальным контуром отрубленой руки
С себя срываю струпья мёртвой кожи.

Что эти мысли ...эти речи? Просто дым,
Мечтаю, верю - будет время первых,
В мой плотный график не вмещаются стихи,
Зато штормит от книжного похмелья.

Вновь серость города дрожит в зерцалах луж,
Галдеж приезжих навевает скуку,
Оркестр ангелов трубит победный туш,
Бескрылых ангелов... глухих и близоруких.

Дешевый пафос или просто жизнь,
Дождь в Питере кончается когда-то..
Вот стужу - ее нужно заслужить,
Как новую весну убитому солдату.

Минуты расстрелять, а город - сжечь,
На пустоту - перекреститься трижды,
Бес? Идиот?
Подросток? Кто я есть?
Жаль образ мой не вписан в Пятикнижье.

А Питер!!! Про любовь, про Родину, про Дом,
Про осень, что в душе тяжелой гирей,
Лишь в пульсе строчек радости апломб,
И в плотном графике - стихи анестезия.