Играет отблеском граната
Вино в граненом хрустале.
И образ, дорогой когда-то,
Сквозь алый отблеск еле тлел.

Сквозь воздух горечью тревоги
Витает сладкий аромат
От красного недосухого
И недосладкого вина.

Трепещет сердце перед ликом,
Трепещет тихо каберне.
Сверкают блекло кровью блики.
И тени пляшут в глубине.

Мой призрак хмурится угрюмо.
Так странно-страшен этот вид.
И даже призрак (чертов призрак!)
Со мной теперь не говорит.

В бокал упала пара капель,
И капля породила круг -
Малы истоки винной ряби,
Мой лучший враг, мой худший друг.

Душа страдает от ожогов
Не то вины, не то вина.
Прекрасных тварей в мире много,
А ты - плохая - лишь одна.

Горчит вино. Горчит потеря.
Горит душа. Горят мосты.
Январь - проклятие апреля.
Бутыль пуста. Мечты пусты.

Насмешка судеб ли, злой рок ли?
Вино на дне. И я на дне...
Чертовски прав товарищ Блок был:
И все же истина - в вине!