Я опять проспалá весь март.
Но быть может ещё не поздно...
Открываю глаза — плацкарт.
Стук колёс втóрит сердцу грозно.
И окно — расписны́м холстом —
из него, сквозь стекло, в вагон,
горячо, беспощадно льётся,
маслом красок, густое солнце.

Чуть развéю я дум туман
карамелью со вкусом мяты.
Недописан в стихах роман,
в декорациях пыльных спрятан.
Сонный взгляд
в горизонт пейзажа...
Белый шум облаков бумажных...
Лёгкий росчерк на новый лист —
пустотóй он так скýшен — чист.

Промелькнёт рябь стволов берёз.
Тáя, март течёт акварелью.
Слáдок вкус самых горьких слёз —
ими лечат любви похмелье.
У меня больше нет надежд.
Тишиной заполняя брешь,
как пространство души́ — духáми,
я с тобой говорю стихами.