Одним мазком я обозначу силуэт,
Другим- унылость мокрых улиц...
Сидит задумчивый поэт,
Разглядывая юных модниц...

Он как художник ищет вдохновения,
И как поэт рифмует красоту...
Из под пера выходят строчки откровения,
Что рифмой стелятся по мокрому холстУ.

И моросящий дождь, печальный
Скользит по кисти, разбавляя цвет...
И осень дарит поцелуй прощальный,
Холст превращая в сказочный букет...


06.09.2024