Если б встретились мы когда,
Я б спросил, потупившись угрюмо:
«Расскажи - каково умирать?
Каково обратиться вьюгой?

Каково отлетать не спеша
В омут тихий, бездонный, черный?
Положить себя, словно дитя,
В колыбель под молебен хорный?

Что поют там, на той стороне?
Бьется ль в окна ветер игривый?
И лежит ль по утру на листве
Белизною ноябрьской иней?

По чему там дубасит дождь?
Как там птицы рвут крылья в небо?
И как там колосится рожь?
И действительно ль носят белое?

Есть ли время для дум ночных?
Место для воспоминаний сердечных?
Есть ли влага для слез скупых?
Простота для улыбок беспечных?

Есть ли сердце и боль в груди,
Что от счастья иль от заботы?
Так ли важно там что впереди
Или лишь приближает зевоту?

Как там люди плетут свои дни,
Обладая всей силой познания?
Так же счастливы в счастье они,
Или оно может быть наказанием?

Есть ли время, и как отличать
Все ненужное от самого главного?
Нужно ли научиться прощать?
Много ли там смешного, забавного?»

Ты прервешь меня, пряча свой смех,
Чуть лукавый и ненарочный.
Скажешь: «Там то же все, что и здесь,
Только если ты этого хочешь…»