Порой в ночи, под светом лунным,
Я перед сном считаю дни свои.
Все те мгновения, когда был юным,
Теперь мне кажутся лишь сном вдали.

Мой страх, как тень, он очень близко,
И шепчет мне о том, что ждёт в конце,
Что жизнь моя, как книга, слишком быстро
Закончится, с печалью на лице.

И вот луна. А я сижу, соткав из слов страницы,
Но буквы, словно черви на листе,
Ползут и шепчут мне, что снова повторится
История, что завершится на кресте.

И мне не страшно, если будут опечатки,
Ошибки эти только бросят вызов мне.
Боюсь, что моя книга будет гадкой и не найдёт читателей извне.

И скучно лягут на бумагу,
Но с размахом, мечты, что с детства рвались в небеса,
Что строки, сотворённые от страха,
Окажутся историей на полчаса.

Боюсь я не найти всей сути,
Боюсь утратить смыслы в пустоте,
А перед сном боюсь до жути,
Что моя жизнь прервется в темноте.

Но в танце букв, где боль и смыслы,
Я отражение в своей душе ищу.
Пустые строки - путь мой выстлан,
Но почему-то до сих пор живу.

Пусть годы мчатся, как речной поток,
Жизнь! Ты всегда меня своим огнём ласкала!
В часы раздумий сделаю вина глоток
И вдаль пойду, чтобы душа не унывала.