Десять лет я писал про любовь и про боль,
Про капризную жизнь и хреновый контроль,
Проверял сотни раз дуру влюбчивость... Спал!
Я писал и страдал, сочинял и искал,
Я использовал всласть речевой капитал...

Мне б и дальше вертеть и насаживать грех,
Чтобы строчка одна отвечала за все...
Хоть и просится смысл, хоть и грузит тоска,
Больше я не могу музу в душу пускать...
Брошен якорь, любовь держит ствол у виска.

Может, время пришло и поэты в стране
Зазвенели в ушах гражданинов в броне,
И задумались тут и заслушались там,
А стихи, как снаряды, летят по домам...
Только мне стало творчество комом.

Это время в плену необузданных тем
Накопило в быту нерешённых проблем,
Потому не пишу, запер наглухо дверь.
Хватит выть на Луну, не считая потерь...
Нет стихов. Нет идей. Не поэт я теперь!