Возвращаюсь с войны под фанфары из труб,
Сорок дней – сорок лет был я вздорен и груб.
По углам, по щелям прячу взгляд смоляной,
Словно я заблудился.
В опале.
Чужой.

Вот он мой переулок,
Где я вырос и рос,
Слева мост через речку,
Справа церковь под снос;
Тут играли в войнушку
И гоняли в футбол,
Там на велике я колесо проколол.
Впереди за пригорком
Мой виднеется дом,
Мать мне дверь отворит
И накроет на стол.
Всё здесь кажется близким,
Но всё же другим,
Стали толще деревья
Или я стал худым.

Я вернулся домой,
Но это не я.
Пленный призрак вернулся
В родные края.

С горки шумной по льду
Вниз скользит детвора,
Школу вспомнил –
Химичку, уроки труда.
Как на лодке катались
И сломали весло,
Как дрались мы в трамвае
И разбили стекло.

Мама дверь распахнула
И глядит сквозь меня,
Ничего не сказала,
Лишь сырые глаза.
Вдалеке прокричал трижды
Чёрный петух,
Память спутала стрелки.
Я – отвергнутый дух.

Вот он мой переулок,
Где я вырос и рос.
И всё ближе, всё ближе
Мой огненный мост.

Тихо снегом скрипя оставляю следы,
К яркой жизни былой не найдя борозды.
На верёвке в салазках везу я свой труп,
Возвращаясь домой под симфонию труб.