Мир спокоен, ни шатко, ни валко,
Говорят, время лечит- брехня.
Ходит кот по квартире вразвалку,
А за сте́нами до́ма- война.

Вечер долгий, особенно ночи,
Перелистана тысяча книг.
Говорят, нынче Пушкин не в моде,
Как у них повернулся язык?!

Громко ссорятся где-то соседи,
А я молча завидую им.
Улететь, чтоль, на полюс к медведям?
Вышибают же клинами клин.

Затаивши дыханье, у списка,
С верой в лучшее, что меня ждёт?
Моего не видать там танкиста?
Он живой?... Он вернётся! Придёт!

Подоконник устал от герани,
Гость незваный все дни напролёт,
Не спросивши, присел на диване,
Сам с собою беседы ведёт.

Не сойти бы с ума, что за мысли?
И спросила я гостя: ты кто?!
Ты почти угадала, ты близко,
Это я, отраженье твоё...