Бог с этим миром
уже попрощался,
устало махнув
на асфальтовый ад.

А вдруг, его нет?
И лишь тот посмеялся,
кто сочинил?
Жесток такой вклад.

Иначе ли, так ли -
одно все, пустое.
А нам? Что осталось?
Всего горизонт?

Звучит - будто нище
наследство простое.
Взамен отписали б
непрошеный фронт.

И, все же, в иллюзии
смежности неба
с землей, обещающей
всё на пути -

дразнясь и мерцая,
танцует нелепо,
и так приглашает
по следу идти

совсем не мираж.
Нам оно ощутимо:
тепло изнутри,
и не надо одежд.

Там горизонт,
а за ним, почти зримо,
шириться остов
наших надежд.