Она кричит, превозмогая боль,
Бьётся в истерике, плачет.
А он молчит, смывая кровь.
Она для него ничего не значит.

Она еле дышит, пытаясь понять,
Почему так жестоки люди.
А он не слышит. Ему плевать,
Что с ней теперь будет.

Она едва уже может кричать,
Сходя с ума от неистовой боли,
Когда нож вонзается в тело опять,
Оставляя следы алой крови.

Он к крикам подобным давно привык.
Они не его забота.
И нож, вонзаясь в живую плоть,
Выполняет свою работу.

Вернувшись домой и щёлкнув пультом,
Он ляжет на мягком диване.
А в выходные он любит порой
С друзьями попарится в бане.

Он внешне неброский, весёлый, простой.
В толпе ты его не узнаешь.
"Мне дайте грамм триста колбаски свиной.
Вот этой. Поближе к краю.

Пробейте билетик, пожалуйста, мой.
Нет, только один. Два не надо!" -
И ты не заметишь в толпе людской
Пустого мёртвого взгляда.