Давно закончились коварные морозы,
И майские уже минули дни,
А в голове скупые строчки прозы,
А что стихи? Да где ж теперь они?

Не пишутся, а почему? Загадка,
Капризна Муза... Улетела в облака,
Наверно, ей со мной, увы, не сладко.
И только грустный взор издалека

Она мне на рассвете посылает,
И вроде как близка и далека,
В руках ведь лира, и она играет,
Поёт, но... Снова, снова в облака.

Такая правда жизни, непростая,
Нет рифмы и корявые слова,
Но спорить с Музой не могу, она святая,
И лишь шепчу: «Ты, Муза, неправа».

Обиделась и лиру обронила,
Заплакал от печали небосвод,
И, отвернувшись, тихо удалилась,
Ступая не спеша по глади вод.