Идет женщина - светит радостью,
В одеянии с долей лоска,
Окружающим ведь так нравится,
Макияж и ее прическа.
Каблуки, украшения, сумочка,
И в руках ведь букет цветов,
По проспекту шагает девушка,
Много - много быстрых шагов.
Улыбаясь и вдохновляя,
Своим видом чужих мужчин,
Только правды не замечая,
Кто же, кто же ее кумир?
И внимание обращают,
Ведь на пальце, и нет кольца,
И свобода испепеляет
Их фантазии до конца.
Так мужчины порою думают,
До чего хороша собой,
Ты свою вот обуй и радуйся,
Что ведь стала твоей женой.
Опрометчивость чужой жизни,
Не понять, что же в их сердцах,
Заполняют порою мысли
О порочных и злых кругах.
Только вовсе понять не могут,
Что заботу, ответственность, труд,
Не сравнить с чистою любовью,
Порой женщин не берегут.