Пел поэт об осени и клене,

Не жалел, не звал и не грустил,

Был он молод и любил Россию,

Рано смерть свою он приманил.

Прозвучала слава о герое,

Как до слез он ,Русь боготворил,

Что хорош он, грешной красотою,

Как с ума всех женщин посводил.

Жил в эпоху, смутного безверья,

Враг Отчизну войнами казнил,

И наивно верил в перемены,

Горячо в стихах всё отразил.

И в строках душою изнывая,

Так все нежно, трепетно излил,

И березку милую зимою,

В белом снеге нам наворожил.

Как хотелось бросить всё, желая,

Ту мечту, что с юности хранил,

Обоити от края и до края,

Родину которую любил.

Повидать, где правда есть простая,

Посмотреть в простор родных долин,

С мужиками песню заиграя,

Все печали разом позабыть.

Был бродягой ,и слезу роняя,

Жизнь свою он лихо так прожил ,

В кабаке , в угаре пьяном,

Душу русскую, он с водкою женил.

И в «стране березового ситца»,

Уж молчать не мог, он правдой жил.

От того талантом данным Богом,

Всех врагов Отчизны обличил.

Так любить Россию, умирая!

Может только русский наш пиит,

И стихи в наследство оставляя,

Сердце он народное живит.