/нашим дорогим бабушкам
посвящается/

Она ждала его всю жизнь, и всё о нём,
Век коротала между горечью и счастьем.
Смывало годы проливным дождём,
И солнце исчезало в одночасье,
Как опускались письма в долгий ящик,
И опадали листья за окном.

Казалось больше в жизни нет обид,
И одиночество- последняя приблуда
исчезнет, проклиная свежесть у́тра,
Но что-то всё равно внутри болит.

И всё как прежде, в комнате пустой
Пылится высохший букет из незабудок,
И двор, с давно некошенной травой,
Как будто кто-то вышел на минуту,
Вот- вот вернётся, он же... он живой.

Приходит вечер пьяный и хромой,
Без опозданья к трапезе, садится,
И мается, как в ржавой клетке птица,
Безмолвием убит и тишиной.

И тянутся дни- ночи напролёт,
Цветут и опадают снова вишни.
Не жди его, он больше не придёт...
Кладёшь, упрямо, хлеба ло́моть лишний.