…Я тебя не зову,
сам себе теперь
и суд, и грех, и адвокат,
что просит слишком вяло.
Моя любовь — не смерть,
но всё же её смех
звучит в ушах,
как эхо карнавала.
И если завтра — это тоже мы,
то пусть хотя бы будет меньше правды.
Я шёл к тебе сквозь свет и тьму зимы,
а вышел — в осень, полную загадок.
Если встретишь меня — не зови,
я теперь между строк, между линий,
там, — где голос теряет свои
переменные в чёрной равнине…
Я тебя,
не зову...