"Не всё поэзия, что
написано в столбик".
(Зиновий Гердт)

Поплачь, Поэзия, к чему стыдиться слёз,
Когда невежеством твой слог стал искалечен,
За неименЬем рифм и смысла речи,
Тебя умышленно ввели в анабиоз.

Дыши, Поэзия, хоть знаю, нелегко,
Отравой воздух твой, тщеславия, пропитан,
Колотит в грудь себя набор из слов без ритма,
В эпоху фальши вездесущих лжестихов.

Прости, Поэзия, неверных нас, да строжь,
Низведено твоё предание абсурду,
Где размножается нетленок рой повсюду,
Где все каноны твои проданы за грош.

И ноет сердце от муры очередной,
Поплачь Поэзия, я тоже, мне не легче,
Читаю "столбик"- от стыда вжимаюсь в плечи,
Я будто в храме, с непокрытой головой.