Я строю храм из ничего,
Из тишины, из пустоты.
Из камня моего –
Стиха, рожденного из тьмы

Но в этом храме из ничто,
Где даже Бог едва ль приметен,
Я позабуду про него,
Как пеплом станет всё на свете.

Для кого-то этот прах,
Что я зову своей судьбою,
Вдруг озарится в небесах
Непрошеной, чужой хвалою.

И, может статься, через век –
В иной столице, в тишине –
Тот, для кого мой стих возник,
Зажжёт вдали свечу по мне.