Я лёгок, как память,
что не выбирает, кого хранить.
Я тих, как смысл,
что больше не нуждается в словах твоих.
И если свет — всего лишь шрам на темноте,
то я — её прозрачная усталость,
её последняя попытка быть началом.
*
Ты не ищи меня в следах дождя,
в осенней боли листопада,
в сыром дыхании земли.
Я там, где звук ещё не стал мольбой,
где взгляд не требует ответа.
И если сердце вдруг забьётся не своим ритмом — знай,
это просто я
проходил мимо.