Что в Ницце, что в сердцевине
Франции средь позолоченной фракции,
Что на самом краю гравитации
Бесценок вымоленные абстракции,
Устами к устам отточенные
Нарочито! Отъявленно! Бессрочно!
Оставленные вскользь порочно…
Измеримые мнимым эталонным образцом,
Крадущимся тихой ночью
В неровный час,
Лукавством заколоченный…

И только эхо мраморной плиты,
Прошедшее через столетия,
Хранит отраду наготы,
Намоленной мне бренным бесконечием.