тень с головы до пят
окутает кварталы
едва ли принеся
прохладу и уют
швартовы заскрипят
фартово и картаво
и Порша сто пятьдесят
взревут на две октавы
а белизну чернилами зальют.

и заснуют тела
в окошках светлых норок
деля дневной улов
ругаясь и мирясь
вращая вертела
никчемных оговорок
пока на них без слов
вечерний сходит морок
в мазуте клобуков
и саже скорбных ряс.

и бредит голова,
что в грязных подворотнях
пытается брести
хромающий пегас,
рифмующий слова
средь тварей беспородных:
он хочет чтобы стих
зажегся - не погас.

но шрёдингеров кот
в мешке мышей не ловит!
всё "быть - или не быть"
решает он юля...
неурожайный год...
и музье поголовье
утрачивая прыть
скатилось до нуля.