Всю жизнь читаю. Свет – ученье,
но вот вопрос созрел в потёмках:
после стихов моих прочтенья,
каким предстану я потомкам?..

Масштабен, как Колосс Родосский,
амбиций – не окинешь оком,
раним, как ранний Маяковский,
спокоен вместе с поздним Блоком…

На ниве творчества – рассеян,
с друзьями счастлив на пирушке,
в запое плачу, как Есенин,
дуэли жажду, будто Пушкин…

Упрям, как свойственно мужчине,
порой обманут, словно дольщик,
грущу, как Бродский на чужбине,
не слыша тройки колокольчик…

Люблю, как Данте – Беатриче,
но в миг, как назревает драка,
я, точно Лермонтов, циничен,
скрывая слёзы Пастернака…

Успех приму, как фарт игроцкий,
провал – пятно. Как много пятен!..
Я неуёмен, как Высоцкий,
как Вознесенский непонятен…

…гипербола, конечно, кстати,
гротеск и ёрничанье – в дело!..
Кто не приемлет, тот догматик,
а я свободен, как Кипелов…