Передо мною белый лист,
И в свете бледного огня
Он кажется невинно чист,
Но что он прячет от меня?

Быть может, изощрённый ряд
Глубоких мыслей, верных слов
Создаст златой небесный град
Из самых сокровенных снов.

Иль вдруг из нескольких штрихов
Возникнет чей‑то дивный лик
С улыбкой той, что сто веков
Загадкой будет для других.

А может, битв лихих азарт
Прорвётся прям из тех времён,
Когда в мужских руках булат
Был стражем праведных знамён.

Иль, может, я открою ад,
Где зло, и зависть, и обман,
И падших душ прискорбный ряд
Бредёт по сумрачным местам.

Мой лист спокоен, я в тоске:
Талант молчит, перо мертво.
На чистом некогда листе
Как нимб кофейное пятно.