…и, как будто бы долг не уплачен за вдох,
я останусь в преддверии слова,
где дыханье ещё не решилось на звук,
но уже отрицает былого.

Где пространство — не ширь, а возможность уйти
от привычки к земному уклону,
и где мысль, не найдя ни стены, ни черты,
обживает свою невесомость.

Я, пожалуй, приму этот холод как дар,
как отказ от излишней опоры,
где ни жест, ни строка не спасают от чар
этой чистой, бездонной свободы.

И, не зная, кому адресуюсь теперь,
я оставлю в молчании почерк —
словно снег, что ложится на вымерший день,
не ища ни следа, ни источника.

Пусть же время, свернувшись в забытый клубок,
перестанет казаться движеньем,
если в этой паузе найден итог —
не как смысл, а как форма терпенья...

Когда я проснусь, на рассвете, я вновь вскрою абзац тишины, заглянув в небесные дали. Там, где время, устав от себя, обрывает привычные нити, я попробую быть — не собой, не другим, а всего лишь в зените этой паузы, где ни причин, ни имён, ни утрат, ни начала — только свет, что, скользнув по лицу, говорит, что и этого мало...