Последний лист, багряный и усталый,
Дрожит на клёне, миг продлить пытаясь.
Он помнит лето: как июля грозы
Дождями тёплыми в ночи его ласкали.

Но всё проходит: время и сезоны,
И небеса над сонными полями,
Те, что к зиме готовятся покровам,
Вновь лебединой песней наполнялись.

Они плывут по небу ровным клином,
Края родные с грустью оставляя,
В низинах стелются холодные туманы,
С любовью словно землю обнимая.

И лист, устав бороться с неизбежным,
Сорвавшись, кружится и, падая на травы,
Где в сон осенних дней, как в тихие напевы,
Природа примет его, как не раз бывало.

Но в том падении есть своя награда:
Там золотым ковром он частью станет,
Вплетён в узор земного постоянства,
Для новой жизни ветвь свою оставив.

Так и у нас свой срок и своё время:
Мы, как тот лист, цепляемся за ветви,
Но, отрываясь, всё же падаем на землю,
Проложив путь другим в круговороте вечном.