Ты — где-то во сне, где не больно и тихо,
Где время не рвётся на 'до' и 'потом'.
А я всё считаю шаги твои эхом,
И стены шепчут забытым стихом.

Сирень за окном расцветает упрямо,
Как будто не знает, что нас уже нет.
И капли стекают по стеклам так прямо,
Как строки, которых не скажешь в ответ.

Я трогаю память — она как осколок,
В ладони холодной оставит следы.
И голос твой — не звук, а лишь отблеск далёкий,
Как свет от давно потухшей звезды.