Мир бьётся в стёкла битой чешуёй,
Вскипает пеной злобы и бессилья,
Но он стоит за призрачной чертой,
Где тишины расправлены все крылья.

Вокруг — лавины дел и гул тревог,
Сгорают планы в пламени событий,
Но он в себе воздвиг такой чертог,
Где ум закрыт для паники и рытий.

И ты идёшь к нему из темноты,
Вся — сорванное пламя, искры, грозы.
Устав от бесконечной суеты,
В его штиль прячешь выжженные слёзы.

В его молчанье тонет каждый крик,
Как в океане гаснет метеор.
Он — твой причал, твой вечный проводник
В мир, где утих случайный нервный спор.

Его Эдем — не сад и не цветы,
А ум, где шторм не вызовет надлома.
Среди проблем и гулкой пустоты
И в этом штиле — оба, наконец-то, дома.