Любимая! Милая! Дорогая!
Я в поиске слов к Вам дошёл до края,
и вышел за край. И уже не знаю:
Мычу я, мяукаю, или лаю?
Хотя бы не блею пока — и ладно!
Простите, что будет не очень складно:
исчерпана чаша, и в горле ком -
я слишком уж долго молчал о том…

Что глупо всё время твердить: «До встречи!».
Что время однажды совсем залечит.
Что хочется крепко обнять за плечи.
Вечен — сюжет, но герой навряд ли
вытянет следующие спектакли.
Опустится занавес. Свет ли, мрак ли? -
Лишит дара речи.

И дело не в том, что внутри пустыня,
где выживает одна гордыня,
с привкусом жалости к посторонним.
Дело не в том, что любовь — синоним
жизни, хотя и твердит об этом
каждый, кто видит себя поэтом
или пророком - великим вторя.
Дело не в том, что любое горе
проще прожить - пополам ломая.
Счастье, напротив - приумножая.
И, даже не в том, что сама природа
ждёт продолжения — сиречь, приплода.
А в том, что все доводы отметая,
находишь себя на пороге рая,
с букетом цветов и вина бутылкой -
что как бы является предпосылкой…

Да, получается, что природа
толкает к контактам такого рода,
и тело виновно… Но, что Джульетта -
любая годится? Нет, только эта!
Других для Ромео не существует!
…Так это не тело — душа банкует!
И кажется, что проиграть готова
богатства свои за одно лишь слово,
что шепчут обычно на ухо ночью,
а также кричат, разрывая в клочья
обратный билет - чтоб остаться с милой.
А без любви и монарху — вилы.
И можно в монахи уйти, иль спиться -
когда не найдётся в кого влюбиться.

Чувства мои к Вам — не исключение
из общего правила, что мучения
следуют часто за бурной радостью -
так градус в коктейле идёт за сладостью,
чтобы сильнее ударить в голову.
Не тайна — что таю подобно олову.
В Ваших руках и вольфрам расплавится.
Не балерина, Вы… но — красавица!
В сумочке Вашей, средь хлама лишнего,
сердце моё Вы, когда отыщете -
просто поставьте его на полку,
или скормите ручному волку.
Мне его только не возвращайте -
в нём слишком много любви… Прощайте!

2005 - 2010