Стишок, написанный в 17 лет. Первое моё настоящее произведение.

Разрешите представиться: я – поэт!
Хотя так представляться - себе дороже.
Я арканю рифмой безумный бред,
но готов за него получить по роже.

Для кого-то поэзия – ремесло,
или, может быть, - каторжная работа…
Только я - легкомысленное трепло,
с дорогими замашками Донкихота.

Я не верю в судьбу, а она - в меня!
Так что, в некотором роде, мы с нею квиты.
Слышишь! Ангел-хранитель сказал: «Фигня!»
знает всю эфемерность такой защиты…

Я не то чтобы гордый, но жизнь сама
заставляет смотреть на нее без страха.
…Смерть - не больше ни меньше, чем просто тьма,
но пугает серьезность ее размаха.

Дорогие, вам надо себя беречь!
И любить себя крепче, чем сможет кто-то.
А питать своей кровью родную речь,
Чтоб у вас было слово – моя забота.

1998.