Я люблю тебя, моя маленькая поэтесса,
Виноват в том, что принёс много стресса.
Вечно пропадал без вести, может,
А сейчас меня расстояние гложет.

Твои стихи — как воздух, как вода.
Я не ценил их раньше — вот беда.
Прости за глупости, за принципиальный вздор.
Ты — лучший в мире мой литературный вор,
Что украл моё сердце и не отдаёт назад.
А я бегу за ним — который подряд закат.

Твои стихи — как воздух. Без них тесно.
Твоя улыбка — свет в моём окне.
Я не верну тех дней, что были вместе,
Но благодарен, что ты есть в моей судьбе.

Моя принцесса, ты меня прости...
Я знаю, ты читаешь мои строки.
И хоть не смог я отпустить —
Сжимаю в сердце наши все уроки.

Прости. Я вырос. Вижу всё иначе.
Твоя тетрадь — не просто строчек клоч.
И если боль ещё внутри не спрячешь —
Я подожду, как ты ждала. Хоть год.