* * *

Порой строка как пред оргазмом дышит,
и не ускорить томного процесса!..
«Полковнику» опять никто не пишет:
ни славы, ни хулы, ни интереса…

Поэзия, как эликсир, отравой
предстанет, в одиночестве скисая,
стихи не сочиняются для славы,
а интерес, хула – приходят сами…

Фатален и тяжёл могильный камень,
его не трактовать, увы, иначе…
Но счастлив тот, над грешными строками
которого и через годы плачут…

Твори, дерзай, а дальше – будь, что будет,
взалкавший волю, получает клетку…
Забей, ведь победителей не судят,
выигрывая в русскую рулетку…