Я прикоснулся к Вам? Нет.
И даже не к плоти...
Тут речь не об этом.
Касаясь к чарам между пауз ветра,
К тому, что медлит на излёте,
Звука, не ставив Вам ответов, только, так,
Задел Вас, возможно.
Веду к чему?
К тому, что дышит меж словами,
Не обретая очертанья света,
Как тень, оставшаяся с нами, снами,
От неслучившегося знанья.
И в этом зыбком промежутке,
Где смысл скользит, как свет по стали,
Мы, только отблески рассудка,
Который сами отрицали.
И если есть касанье — это
Не кожа, не тепло ладони,
А сбой пространства, луч рассвета,
Застрявший в трещине гармоний.