Я нежных садов не растила,
Мне нечем хвалиться теперь.
Лишь только бескрылая сила
Стучится в закрытую дверь.

И тайная эта работа
Невидима глазу и дню:
Я горькие чувства с заботой
На тёмной гряде хороню.

Печаль – многолетней крапивой,
Тревогу – полынью сухой,
Чтоб каждой бессонницей лживой
Всходили они предо мной.

И если под инеем хрустким
Мой сад, умирая, притих –
Я знаю: над прахом над узким
Взойдет урожай для других.

И собран он будет рукою,
Которая не задрожит.
Безропотно. Тихой виною
Мой сад, не скупясь, дорожит.